Пожилая Ассоль вышивает, сутулясь, склонилась над пяльцами,
И не смотрит почти, какой багрянец над морем закат разлил;
Лишь неловко тычет иглою в холст, держа её артритными пальцами, –
Щупальца переплетаются там и водоросли.
Неожиданно поднимает голову, забредшую бригантину отслеживает,
И небыстро кивает сама себе, и оглядывается вокруг,
Напоследок зачем-то в печь подбрасывает кусок валежника,
А потом спускается к морю, и палка её впечатывается во влажный грунт,
И восходит на борт, обнимается нежно со старым своим приятелем:
“Ну, поехали, – говорит, – впереди ещё двадцать тысяч лье”.
Улыбается, сверкнув серебряными зубами. “Погода ясная.
Знаешь, всё же очень хочется посмотреть – так ли страшен хвалёный Р’льех”.
2024.03.08