2007

Закат пылает, гляди, гляди,
уже неважно, что впереди…

                    * * *
Нету жалости в сердце моём, где Нева под углом
Прорезает сердечную мышцу, её разделяя…

                    * * *
Готика – это потемневшее, уцелевшее после бомбёжек,
Потом застроенное вокруг и отреставрированное, если не повезло…

* * *
Тонкокрылый мой подснежник прорастает в декабре.
Снег на пять минут – а нежен, даже розов на заре…

В декабре золотистым теплом вспоминается что-нибудь из тогда:
То ли радуга над Маасом, капли на объектив…

В сознание, расколотое бессонницей, по каплям сочится смерть.
Она небыстра, тягуча, бессмысленна, холодна…

Тринадцать лет, тринадцать лет некруглой даты –
Да обернуться, заглядеться на когда-то…

* * *
“А я так хочу”, – говорю тебе, да нет, судьбе, всё равно, кому,
Ведь мы уходим во тьму веков, страшней веков – уходим во тьму…

                    * * *
А ведь так несложно: ракушка, мидия, улиточный завиток
В этом городе, рыжевато-солнечном на просвет…