Политика

* * *
Из простуженной,
                 унылой,
                        грязной,
                             промозглой Москвы,
Что просится рифмой –
                    и то неточной –
                                 к тоске и доске гробовой…

Говорят, что Москва стоит на семи холмах.
Наверное, когда-то стояла…

В Европе осень.

Витражи паутин от утренних рос повисли,
Запоздалое солнце поджаривает барельефы со львами…

Тяга ввысь, сладкий морок, манящая злая отрава,
Или времени бег, поджимающий стрелки в часах…

В этом городе – розно.
В этом городе – грязно…

* * *
Здесь года и беды, рифмуясь, идут чередой,
Здесь, как губка водой, пропитан воздух враждой…