* * *
В этом мире, где яростью правлю судьбу,
Где всегда не хватает весны,
Инстинктивно держусь латинических букв,
(Диакритики меньше важны).
Не словарь здесь владыка, но строй языка,
За строкою – улыбкой – вторая строка.
Европейская грядка, большая страна,
Огневые взошли семена.
Здесь бывали костры, и немало костров,
И на медных табличках – следы.
Светотень, кружева латинических строф,
Блеск воды и мерцанье слюды.
Здесь запомнили тех, кто погиб ни за что,
Здесь история сеется сквозь решето,
Дружелюбное небо в огромной стране,
Да остаться, похоже, не мне.
Так – чужая на родине, здесь не своя,
Паутинка, сентябрьская блажь,
Не вплетённая нитью в основу шитья
И не легшая кадром в коллаж, –
Прохожу стороною, любимой страной,
Guten tag с do widzenia там крови одной,
Что трепещет в висках, и остаться велит.
Но привычно. Почти не болит.
2005.09.08