***
Вот нового города книга, листов или листьев шелест,
И переулки-закладки тесьмой узорной, булыжной.
Время таращиться в карту, крутить-вытягивать шею,
Пить аромат кофеен – и подходить поближе.
Там треснула штукатурка – не след ли давнего каста?
Здесь обернулась горгулья и смотрит через плечо…
Мы родом из европейской средневековой сказки,
Она – наша кровь и мясо, от замков и до трущоб.
Средь небоскрёбов лощёных сказкам живётся херово –
И солнце слепит из окон, и дышит недобро ветер.
Там могут прыгать и ползать одни лишь супергерои,
Мутанты с сертификатом, обычным людям не светит.
Ещё паршивей, чем в сити, – в типовых новостройках,
Где про постъядер мечтают, как про отпуск зимой…
Выскальзывая в Европу – мы ищем осколки родин,
Обломки, обрывки, крохи – чтоб вернуться домой.
Наш дом – латинская пропись, школярское начертанье,
Извечный бардак артиклей, падежей и спряжений.
Ещё мы не постарели, ещё не совсем устали:
По мостовой, окатанной водоворотным круженьем,
Мы движемся – и врастаем среди камней нагретых.
Неважно, что где-то рядом трущобы, сити, бетон…
Выходит из дома Герда. Ждёт капуччино Грета.
…Тейлкиллеру жить без сказок – как волку жевать планктон.
2013.07.12