За страницами

            * * *
“Умирай, умирай! – кричу я. – Попал, попал!”
Вместо пуль разноцветные шарики, понарошку да не всерьёз…

Пламя лёгкое неверно, зыбко илистое дно…
Мы – эпоха постмодерна и проросшее зерно…

         * * *
Я когда-нибудь стану старой,
Буду всюду бродить с гитарой…

          * * *
Для ровного счёта,
Для круга почёта…

“Стихи, как сны – над ними власти нет”, –
Сказал поэт. Теперь уже скелет…