* * *
“Умирай, умирай! – кричу я. – Попал, попал!”
Вместо пуль разноцветные шарики, понарошку да не всерьёз.
Разве жжёт тебя вычитанный из книг проливной напалм?
Прорастай сквозь асфальт, зелёный побег, дитя бензиновых рос.
Что под нефтяною радугой закопано, какой там клад и расклад,
Бормотанье какого скворца, не приемлющего гонорар?
Я иду, неловко танцуя, по мостику из чужих рулад,
Потому что город, где ты живёшь – он и вправду стар,
Он и вправду – звёзды под ноги, расколотые, ранящие небеса,
Нет, Русалочка, это витрина разбита – надеюсь, что не погром;
Через полчаса рассветёт, прояснится жизнь, всего полчаса –
Наступившее утро, по традиции, назовётся добром.
2005.04.01