Война

не могу не оплакивать слишком оно знакомо
слишком honor i godność слишком белая роза
слишком головы в небо слишком легко споткнуться
слишком доверчивость юность слишком czerwone maki…

Война убивает красивых,
Таких, что смотришь на фото –
И только вздох восхищенья:
“Бывает же совершенство…”…

Нет ничего оксюмороннее,
Чем мировая война…

Дождаться, когда
Лучшие будут мертвы.
Прийти самому,
Сбросить пару снарядов,
В соцсетях похвалиться…

Мир – это война, просто мир это world.
Союзы, даже военные, – лишь блёклые части речи.
Что выплавится из ненависти – за горизонтом…

Бабочка расправляет крылья, заряжает солнечные батареи,
Солнце накладывает ей сияющие спагетти на золотую тарелку,
Бабочка знает, что она не особо ценна, не особо нужна,
Бабочка понимает, что и сюда дотянет метастазы война…

Оплакивать расстрелянные гетто.
Оплакивать варшавское восстание.
Ни слезинки по Дрездену.
Разворачивать гугл-карту.
Смотреть на российские города.

мир трещит словно здание которое обречено
на снос оно под ударами осталось совсем одно…

То, о чём мы говорили, – были чума и война,
И они парили на крыльях, поднимались с морского дна…

Ехала в автобусе. Рядом дедок по мобильнику слушал Мордор.
С кем помоложе – могла б затеять свару, но тут – не давать же в морду.
Слушала и думала: до чего же липки, до чего же противны
Эти слова сочащиеся, воняющие тленом и перегнившей тиной…