* * *
Привычной болью полнится мир,
Привольно плещется ложь,
Святой кровавый Варфоломей
Сжимает хрустальный нож,
В семь алых костров обратился Рим,
Империи рушатся в прах…
Тихо мерцает огонь души,
Спрятанный в дневниках.
Изящной ширмой ограждена,
Пишет Сэй-Сёнагон…
Теперь представьте, что свой дневник
Ведёт, ну, скажем, Вийон?
Разбой да смех, фейерверком стихи,
Телу – петля, не страх…
Тихо мерцает огонь души,
Спрятанный в дневниках.
Неважно, мелочь – улыбка во сне,
Примятый старый камыш…
Ты всё равно в записках своих
С будущим говоришь.
Вдруг станет вечным – не человек! –
Цветок и эхо в горах?
Тихо мерцает огонь души,
Спрятанный в дневниках.