В сознание, расколотое бессонницей, по каплям сочится смерть.
Она небыстра, тягуча, бессмысленна, холодна –
Так в пыль по углам закатывается пустозвонная медь,
Так тускло сереет небо нового дня и старого дна.
Во рту металлический привкус. На подоконнике засыхают цветы –
Вода уходит впустую, дырявое решето.
При каждом вдохе немотно застаивается стынь –
Вокруг и в тебе. Недобрая бессонница, декабрьское чёрт-те что…
2007.12.07