Останется эмаль браслета,
Когда истлеют плоть и медь.
Так натюрмортом станет лето:
Цветы, изысканная снедь
И мотылёк – все в раме впредь
Застынет над столом поэта,
Уже не в силах умереть,
Талантом мастера воспето.
Безделку сочинил сейчас,
Чтоб взгляд твоих, красотка, глаз,
Не отливал холодной сталью.
Когда ж тебе не мил сонет,
Прими на память сей браслет
С перегородчатой эмалью.