***
Словно сбитая кошка, на трассе валялся кулёк,
Шелестел еле слышно, колёсами вдавлен в асфальт,
Что под солнцем и мягок, и черен. Настал Рагнарёк,
Нам теперь горевать и любить не пристало по чину –
Коль от злобы звенит под лучами светила базальт,
Значит, нам выходить, под людской не скрываясь личиной.
Это время смертельной расплаты за право творить –
В поученье дерзающим: зрите, так будет всегда!
Нам уже не обнять, не утешить своих Маргарит:
Благодарно их вспомнить – и в битву, верней, на расправу,
И привычно окрасится кровью морская вода,
Ибо право творить – это гибнуть мучительно право.
То ль забвеньем, то ль приторной славой судьба нам воздаст:
Да охота ль потом разбираться, что было к чему?
Нас опошлит создатель “нетленок”, писака-фантаст,
Тот, что прожил всю жизнь, из ноля извлекаючи радикс –
Это мы, оставляя сказанья, уходим во тьму,
А кульки остаются, грядущему Шлиману в радость.