* * *
Расскажу о тебе, о чёртике из коробки,
И об искре в спичечном коробке:
Вот распался мой мир, оказался крохким,
Неуклюже выстроенным на песке;
Вот прошёл рыжий пал по траве сухой, прошлогодней,
И сквозь обжигающую, бесслёзную черноту
Прорастаю. Я всегда возрождаюсь. Всегда – сегодня.
Нет, ну я ведь правда выживу,
2005.04.19