* * *
Пророчества стекают золотистой вязкой смолой.
Солнечный луч упёрся в горло острой стрелой.
Фотографий ломки крылья. “Поехали!”, – крикнул Икар.
Нам ещё взлетать, нам ещё вдыхать облака,
Выпуская блажь, морок, стих – подальше от стынущих губ…
И дуэльные косточки вишен рассыпаны на снегу.