* * *
От тоски, от которой не хочешь – а взвоешь,
Да в стихи, чтоб увидеть: твоё волшебство – лишь
Листопад. Это всё, что ты прожил и нажил.
Невпопад твоя боль, словно в чайнике накипь.
Не листвой обернётся исписанный ворох –
Бечевой возле горла, пустым разговором –
Ни тепла, ни любви, ни уюта, ни дома:
Спаз-ма мгла.
Холод.
Боль.
Боль.
Удушие.
Кома.