Субтропики модерном изогнутся,
Повеет дух степной, прибой утихнет –
И нету ни смертей, ни революций,
И ткёт паук на балке паутину,
И леониды небо расчертили,
И от луны муаровые тени,
И золотисто-кожано застыли
Французские тома в библиотеке.
На берегу и колко, и пустынно.
В деревне далеко собака лает.
…А кто на антресоли за картиной –
Неважно. Не найдут. Не расстреляют.
И будет жизнь – из рук его подарок.
Он не судья. И все в условьях равных.
Хоть ненадолго средь суровых Парок
Окажется четвёртою – Арахна,
И нить скользнёт, и ножницы впустую
Сомкнутся. И под звёздным небосводом
Подумает он: “В дом пора – продует.
И кашель – астма – выпить мяты с мёдом”…
2006.09.12