* * *
А поэзия течёт, течёт, по чёрным камушкам течёт,
А года не в счёт, кому-то в счёт, перещёлку гальки – нет, не в счёт,
На валун – волна, водорослей нет, выжжена вода,
Только тот и выживет, кому горечь – не взахлёб,
Даже если только брови вразлёт – то снимут навскидку, влёт,
И лишь чешуйки гари, лёд береговой, летние холода.
А поэзия течёт, пропитывая травы, мхи и бинты,
А глотнувшие вдоволь уже под водой раскрывают рты
И руками машут: “Прочь уходи” да “Иди ко мне”.
Только там и петь, где глаза застилает мгла,
Будет день немыслим, а ночь выворачивает, корчует тела,
И сплавляет их, проталкивает багром по густеющей тишине.
2006.06.12