* * *
…А в сплетении солнечном – густой, потаённый ад,
Прорывающийся внезапно сквозь траву пожар торфяной.
Снишься, снишься – мягкий голос, лукавый взгляд –
Сказка-судорога, дверь, закрытая передо мной.
Снишься, снишься – я круги наматываю по золотой цепи,
Заговариваю зубы тоске: отстань, отвяжись, замри,
Но не спи – ты его увидишь, будет только хуже, не спи,
Спрячься – да хоть в клетку грудную, выжженную изнутри…
Только я не сказочник, и слова мои плавятся зря.
И не цепь золотая – а к артерии сонной прижата прочная нить.
Хоть сейчас на поезд, в ночь, свинцовый холод, мрак ноября,
А потом – гореть, ходить кругами и вновь не сметь позвонить.
2004.11.16