* * *
Говорят, что судьба ножом зазубренным из мира людей
Вырезает любящих – и верно, господа живут не по средствам.
Ухожу на кухню, мою посуду, грею руки в мыльной воде
И никак, ну совсем никак не могу согреться.
Сквозняки, суженье сосудов, пороги, лодку не обнести,
И Гребубль с Гребиблей здесь – Филемон и Бавкида.
От камней отталкивайся, дыркой в левом боку свисти,
Ну, и вымирай потом чего-то ради – скажем, существованья вида.
Кто же знал, что теперь у Амура не стрелы – упаковки с циклоном-Б,
И пространство не отзовётся (помни, после выдоха – вдох, ещё раз)…
Я морозному, чёрно-звёздному небу всё дышу о тебе,
А оно глядит сверху вниз, молчаливо, недобро щурясь.
2005.03.29