* * *
Было тридцать – будет ли сорок,
Шишел-мышел – и выйду вон.
Вот любовь, и ожог, и морок,
И озноб, и тающий звон.
Прохожу ножом сквозь печали
И дыханьем плавлю слова.
Я живу чужими ночами.
Благодарна. Живу. Жива.
Ночи сладкие, мёд с корицей,
Перламутр, утренний свет…
Почему суждено искриться,
Застывать, дрожа, в синеве,
Почему – среди звездопада,
Лист – навскидку – строкой дробя?..
Захлебнусь: ничего не надо,
Лишь бы видеть, слышать тебя.
Лишь бы, лишь бы – осенний шорох,
Безнадёжный, жёлтый, лесной.
Здравствуй, тайна, ознобный морок –
И любимый, и ледяной.
2005.02.17