Я никогда не напишу блюз,
Ибо блюз – это когда хорошему человеку плохо.
У меня нет шансов.
Я проведу курсором по фотографии,
И в прямоугольнике останется закатное небо над Невой
И ростральные колонны –
Аккуратные рамки недолгой жизни. От и до.
“Вот вам!” – говорят небесам колонны,
Растиражированные в брелоках и настенных тарелках.
“Вот вам, вот вам! Мы не умрём.
Неважно, что ростров больше не коснётся морской ветер.
Неважно, что мы сейчас – дрессированные декоративные свечки.
Мы будем улыбаться по праздникам.
Нас будут подкрашивать украдкой,
Словно перед зеркалом в сортире.
Но мы – обращённый вверх средний палец,
Приподнятая губа, обнажающая клыки.
Последнее, что можно сделать, противостоя смерти –
Оскалиться ей в лицо”.
Смерть пожимает плечами и заводит будильник.
Колонны стоят, и на рострах – солёные брызги.
2007.04.10