* * *
…Потому что мы смертны, в тесто реальности вбитые кулаки,
И не то, что попытки второй – даже пытки второй не будет, пляши, Гераклит,
В ком-то рядом метастазы проламывают, словно асфальт, позвонки, и слова легки:
Только им, высыхая, шурша, в одно касание избежать земли.
…Потому что все мы смертны, до прозрачного янтарного, аквамаринового звона в ушах,
До пустой болтовни попутчиков и журчания радио, не выключить, даже сорвав резьбу,
И по Сеньке будет горящая шапка, и по Эрику Блэру – алый кушак,
И у края расстрельного рва спустя полвека рябиновый вспыхнет бунт.
Только осень – в бутылочные осколки, окурки смятые, на скамейку присесть,
И солёное солнце – лёгкою лапою по лицу, и ничего не болит,
Потому что все мы смертны, ну а может, бессмертны, ну а может, не все,
Дионис не умер, и Пан ещё не пропал, пляши, пляши, Гераклит…
2006.11.17