* * *
Никто не видит нас истинными.
Люди-функции фиксируют только то, что могут, –
Статус, элемент базы данных, мозаичный кусочек статистики,
Серые цифры на светло-серой бумаге, печати сбоку.
Случайные прохожие наблюдают обложку, цветовое пятно,
Пену на гребне очередной волны.
Сморгнёшь – исчезнет, придёт другая, не жалко.
Тем, кто подходит ближе, приоткрываются страницы,
Опадают хитиновые чешуйки с типографским номером,
От обложки остаётся тонкий ободок по краям.
Суть, сердцевина, огонь внутри, изумруд сердца,
Лучшее, чем мы можем стать, –
Это бабочка трепещет на ресницах любящих.
Отведи взор от них – будет не так страшно,
Дыхание не замрёт от радости, что они носят в себе.
Закричи: “Они воры! Светятся украденным светом!
Кто позволил им гореть от чужой искры?
Разве спросили они разрешенья, разве заплатили налоги?
Добро бы ещё любили взаимно, по согласью сторон –
Так нет же, потаённо, украдкой, как угодно, всё смириться не могут,
Что не будет ответа. Грабители, мошенники, воры, воры!”
Голоси, отворачивайся – не бойся, эти вину признают,
Любую вину, лишь бы ещё немного выжечь себя – а вдруг не дотла?
Трепещет бабочка, плачет изумрудными слезами,
Всё сияет в свете этом звёздном, что любимым дарится,
Пусть ни к чему им это, пусть хоть растопчут хрустко –
Да не дарить нельзя, нельзя не дышать, с каждым выдохом – дорогое имя,
Люблю – это знаю, вижу сокровищницу души твоей…
…Смерть судит по делам.
Оставшимся и зафиксированным, булавка в головогруди.
Смерть ближе всех.
2006.02.28