* * *
С раздражением отмечаю, что стала зависима от вещей.
Не от каждой конкретной, нет – обойдусь почти без всего,
Мир не рухнет от отсутствия тарелок, будильников, пледов, плащей,
Разве много мне надо на самом деле, да не о том разговор;
Это нервное скорее, как желание штукатурку грызть и пуговицу крутить:
В каждой вещи – прикосновенье, акт создания оставляет тепло,
Это труд, это чьей-то жизни долька, время связанное грустит,
Хочется дотронуться, сказать: “Не зря”, – и ему свобода, и мне повезло.
Что с изъяном – стала отталкивать от себя, словно в трещину эту вправду, всерьёз
Кровь моя сочится, алой бисерной нитью – что сумеешь сплести?
(Только в зеркало не стоит смотреть: разве так не ясно до слёз,
Почему тебя – ближе, чем на вытянутую руку, – не хочется подпустить?)
Не хватает не то, что стабильности – воплощённого бытия,
Подтверждения реальности – в первую очередь, конечно, меня самой…
Мир зияет открытой раной. Я игла, я сшиваю края,
Я мотаюсь по городам, я пишу стихи, я иду домой.
2006.02.24