* * *
Что вспорхнёт в ночное рваное небо из-под усталых век?
Спи, любимый, пусть шёлковый шорох волн выстилает сны.
Распознать наш путь легко – по согретой тенями, вдруг ожившей траве,
По рассыпанным – в шалом вальсе – монетам луны.
Спи, любимый, ветер вплетёт твои волосы в стихотворимую ткань, –
Так серебряно имя, чистый отзвук, камертонно-верный пароль…
Будут сны густы и сладки, пей их до дна, до утреннего глотка!
Знаешь, без тебя немыслимо этой звёздной порой.
2007.10.28