* * *
Читаешь: где-то жара, жара,
А тут – хрустальные вечера,
И так не хочется уезжать,
Как будто не возвратиться,
Сухих цветов коснётся рука,
Закат рифмуется, облака
На миг застыли грозой, пока
Их не прошили птицы.
Баюкай, город, а завтра в путь.
И, златоуст ли, сорокопут,
Я буду так же смотреть в окно,
Как лампочка с полки верхней.
И будет поезд скользить по мгле,
И проводница навеселе
Помянет чьё-то имя не в лад,
И сон её будет ветхий.
2007.08.25