Давайте пока смешной сегодняшний сон расскажу.
Для начала – преамбула. Как вы, наверное, знаете, есть такая штука – ролевые игры. Не те, антураж для которых продают в сексшопах*, а те, в которые играют ̶з̶а̶д̶р̶о̶т̶ы̶ ̶в̶ ̶з̶а̶н̶а̶в̶е̶с̶к̶а̶х̶ ̶с̶ ̶д̶е̶р̶е̶в̶я̶н̶н̶ы̶м̶и̶ ̶м̶е̶ч̶а̶м̶и̶ ̶з̶а̶д̶р̶о̶т̶ы̶ ̶з̶а̶ ̶с̶т̶о̶л̶о̶м̶,̶ ̶к̶и̶д̶а̶я̶ ̶к̶у̶б̶и̶к̶и̶ в общем, в которых возбуждаются другим образом, например, “кто так файербол кидает?!”
Так вот, о сексе. В ролевых играх, которые более другие, есть нетривиальная задача: как, например, отыгрывать секс – чтобы и реальных границ не перейти (ну нафиг), и всё-таки ну как-то обозначить для соигроков, что, собственно, происходит. Разные варианты правил встречались: где народ в “ладушки” играл, где друг друга сгущёнкой кормил…
Так вот. А теперь про сон.
Снится мне полигонная ролёвка по Лондону конца XIX века. Поздняя викторианская эпоха, вот это всё. В частности – не только Шерлок Холмс сотоварищи, но и да, ребята типа Уайльда, а как же. И там мастера придумали классную штуку под названием “изысканный разврат”. Для него надо вслух и наизусть читать выбранному партнёру стихи всяких там от “цветы-зла-полюбишь-и-козла” до “ананасы-в-шампуне”**, чем более дЭкадЭнтское – тем лучше. За каждую прочитанную строфу – а делается это всё в с̶п̶е̶ц̶и̶а̶л̶ь̶н̶о̶ ̶о̶т̶в̶е̶д̶ё̶н̶н̶о̶м̶ ̶м̶е̶с̶т̶е̶ ̶п̶о̶д̶ ̶н̶а̶д̶з̶о̶р̶о̶м̶ ̶и̶г̶р̶о̶т̶е̶х̶а̶ клубе-кубле-аристократии – добавляется микроплюшка к удостоверению харизмы. Теоретически можно харизму сделать настолько поперёк себя шире, что только отдельные иммунные товарищи смогут устоять (и, например, не выпустить из тюрьмы. Ну и не согласиться на “вы привлекательны, я чертовски привлекателен” тоже). Харизма там – материал расходный и восполняемый.
В общем, игра идёт, как обычно, у каждого свои развлечения, но игромеханика сделана так, что с харизмой сильно проще, чем без. Так что аристоклуб – место популярное. Стандартно народ перед ним ̶у̶ ̶с̶е̶б̶я̶ ̶в̶ ̶п̶а̶л̶а̶т̶к̶е̶ ̶п̶о̶д̶ ̶о̶д̶е̶я̶л̶о̶м̶ открывает какой-нибудь декадентотекст, наскоро подучивает пару строф, получает в клубе бонусы и всё хорошо.
До тех пор, пока во внешнем мире не происходит что-то, оставляющее полигон без интернет-покрытия!
И вот тут-то становится понятным, у кого на самом деле харизма! Потому что если не помнишь всякие там фиолетовые хрюки на эмалевой стене, то остаются, по большому счёту, два варианта:
– либо любым образом извлечь текст из того, кто это-таки помнит;
– либо сочинить самому и убедить мастеров. Которые, заметим, ровно настолько же без интернета и проверить никак не могут.
В общем, Лондон 1890-х стремительно откатывается веков на эн назад: филиды, барды, вот это всё. Стихи становятся уже реальной полигонной валютой и принимаются, в частности, в кабаке. Мастера, которые собирались играть в основном-то не в это, берутся за голову и пытаются объяснить, что кроме изысканного разврата, в Лондоне были и другие занятия. Игроки относятся к идее прохладно. Мастера пытаются ввести классовые ограничения…
…вы ведь понимаете, что случилось дальше, да?
В общем, проснулась я на этапе подготовки ̶с̶е̶к̶с̶у̶а̶л̶ь̶н̶о̶й̶ поэтической революции…
—
*Справедливости ради, некоторый антураж сексшопов для более других ролевых игр – тоже сойдёт.
**На анахронизмы не обращаем внимания, главное – дрррррама!
2025.11.30