***
Паутинка перевода опускается на лист.
Имена, проблемы, годы превращаются в ноли.
Говоришь: “Memento mori!” и захлопываешь том –
Остается только море, и холодное притом.
Подойдешь, виском коснёшься нависающей скалы…
Не очнёшься, не проснёшься. Только ветер заскулит,
Паутинку перевода закружит и унесёт.
Смерть, поэзия, свобода – резко, странно, в унисон…