* * *
Вот и болью живём, и без горечи воздух – не воздух;
Всё, что классики нам напророчили, стало судьбой.
Мы ушли из пространства меж Оперой, морем, Привозом –
Цвет акации, бризом снесённый в весенний прибой.
Нам рассказывать после легенды – легенды, конечно –
О дворах проходных, о булыжной реке мостовой,
О вокзале, о морге, о море, любой остановке конечной –
В бесконечность ныряя с разбегу, без брызг, с головой.
Нам рассказывать мягкий асфальт, раскалённое лето,
И вино “Изабелла”, и мидии хруст под ногой,
И вишнёвые брызги на небе, и ветер рассвета –
Всё в другой нашей жизни, и нашей, и всё же другой.
По Приморскому бродим не мы – благодарные тени:
Речь неслышна, улыбка прозрачна, походка легка…
И друзья-одесситы, вздохнув, нас считают не теми,
И глядят нам вослед – иронично и чуть свысока.
2005.05.27